Нерв звука, разлившийся ртутью,
Коснулся моей глубины.
Он стал лишь на миг моей сутью,
Пульсируя в ритме вины.
Но звук не виновен. Рыдая,
Вплетается флейта в мой мир,
Она изнывает, страдая,
Выходит поэмой в эфир.
Её изумлённая хрупкость
Парила, нарушив покой,
И вспомнилась давняя юность
И песнь, что взяла я с собой.
Лирична, мила, деликатна
Мелодия песни моей.
Она, как сердечность, понятна,
Как верность любимых друзей.
